El pincel

Justo ahora me dedico a plasmar el pasado

sobre las hojas imaginarias del recuerdo

mis manos hurgan mi templo de varón

y en su carne hayan concilio

allí abajo, en el palacio de piel suave

consiguen el pincel perfecto

una pluma que sangre tiene

un pincel que vibra y caliente

que fuego y pasión mueve

y lo tomo fuerte y seguro,

está duro,

con el escribo las palabras que repetí esa tarde

con él repito las letras que suspiré en tu oído

 con él redacto miles de historia que acaban en tu boca,

con su punta dibujo invisibles surcos acá en la oscuridad,

arriba y abajo,

mis dedos acarician este obrador de mis frases lascivas,

y en tu piel concibe el recurso perpetuo

de cada letra apasionada